白色，一个极干净的颜色，它一边排斥着所有颜色，一边让所有颜色都变得格外光鲜亮丽。他静静地等着，等待着她携着白色的世界的到来。
感情的事情，纷纷扰扰，在阳光下，它会因为太过耀眼而被人忽视，或者被人误会。
他一个人，在黑夜下漫步，拿着书，拿着一本关于她的书，很奇怪，这条路上很安静，没有人，甚至他脚下连一片干枯的树叶都没有。他听得到自己的心跳，一下两下地跳动着，他默默的走着，没有目的，没有终点。他不知道自己会走向哪里，不知道那个人，那片白色蒲公英的山坡会不会在不远处，在下一步中等他。
他像普通的艺术生一样，每天泡在画室里面，用笔画出聚光灯下的石膏模型。他喜欢安静的彩色，它们让他感到自己又无限的可能。他每天都来的很早，在画室的一角坐下，把那本书放好，挨着窗户，将手微微探出，趴在窗台上观察着若有若无的光影。在别人看来他的这种安静像是一种病态的表现，他几乎从来不说话，对谁都是一样，好像他和别人是两个世界的人一样。确实，他们确实活在两个世界。
画室里并不安静，大家叽叽喳喳的扯着闲天，希望把一幅幅重复且枯燥的画画完，好冲出去买汉堡吃。而他总会画很长时间用调色板一点一点的，极慢的调着色，他喜欢阳光，喜欢阳光洒在自己手中调色盘上的光亮。他作品中的每一个角落，都像他的性格一样，在最安静的角落无言但让人感到异常的舒适干净。
他不曾让自己停下来，不曾让自己陷入白色的无垠中，因为在那里他总会一次又一次拾起他强迫自己放下的东西。
再次，仍是安静的有书的窗边早晨，他看着画笔下的女孩，看着远处白色的空白，想象着它被色彩填满的样子，在白色的朦胧中，他看到了自己和深陷在自己记忆中的她。那段简单的美好，那个在阳光下漫步的午后，那次便利店中的汉堡，那一片山坡上的蒲公英，一切的绚丽多彩的美好被白色所吸收，一点一点的渗出，被他通过笔尖感受到。白色，像他也不像，像他的简单，像他的安静，像他的复杂。
那本书记录着她的彩色，是他放不下的东西。
他几乎不用白色，因为他不想遮盖住一点彩色带给他的美好，也不允许这段他最最珍视的感。他不用白色，说到底是不敢。
没有人翻开过他的那本书，也从来没有人真正懂他，甚至连她也未必能看到。
在感情中融入白色，是温柔的，还是冷漠。
看白色应该站在阴影中看。
他总是站在阳光下，总是伤感的否定白色以及渗入白色的感情，否定制造白色的自己。
退出来呢，从画面中抽离，把笔尖的色彩变成白色。仍是珍视，仍是热爱，仍是依恋。
刷刷点点，如同泼墨般，白色被覆盖，白色总在黑夜中。
那份真情和感情的真相也停留在那里，他边选择放下，放下自己拥有的阳光，和在阳光下的美好，沉淀下来，用心的接受黑夜，感受黑夜中的白色，那个躲藏在白色中的她是否也会随之出现呢？
那本书也记录着白色的她，更是他一直拿在手心，但忽视了的东西。
把感情放在白色上，再退到黑夜中，站远一点，再远一点，慢慢走进，再慢一点，细心一点，安静一点，不要急着争吵，是否就能看到拿分隐秘在白色中的美好呢？